Sétimo dia

Conselho de amigo: não ouçam blues no domingo. Se existe um dia em que o universo inteiro pára, é domingo. Só criança se move no domingo, mas é porque eles “ainda não entendem”. Ora, até Deus descansou no sétimo dia. É pecado render nesse dia.

Entendam minha situação. Hoje choveu de manhã em belo horizonte e agora faz sol. O universo está abafado e o pouco vento que sopra é quente. Nesse momento sentei na minha cadeira e liguei o ventilador. Liguei a música e tocava BB King. Pobre de mim.

Como eu disse, blues no domingo é o ápice da imobilidade absoluta. Depois de certo tempo na cadeira comecei a acreditar que eu era paraplégico. A unica parte do meu corpo que se mexia era o olho. Comecei a tentar me convencer de que eu tinha que arrumar minha casa, mas a idéia de que o simples piscar me faria suar me convenceu de continuar minha transformação num objeto de decoração.

Brigando contra mim mesmo, resolvi levantar para fazer algo útil. Dessa forma, fui até a cozinha cheia de pratos e talheres e o chão grudento, abri a geladeira e – abusando da minha solteiritude – abri o suco de uva e bebi no gargalo.

Tinha suco de maracujá, mas se eu tomasse, acordaria no ano de 5241, no verão (porque Murphy me ama), em outro planeta. Viraria para o ET mais próximo e provavelmente resmungaria algo do tipo: “Caralho, velho! Dormi a tarde toda!”.